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三千二百元的投资（第2页）

“什么？”

“进货。”他说，“我陪你去。那个欠的钱先还一部分，剩下的跟他说分期还。再找别家，不一定非找他。”

她愣住了：“你……”

“我周末没事，一个人在家也是待着。”他说。

她看着他，没说话。他把柜台上的钱往前推了推：“收着吧。明天早上我来找你。”说完，他转身往外走。

走到门口，他停下来，回头看她，顿了两秒：“别一个人扛。”然后推门出去了。风铃响了一下，又安静下来。她坐在那儿，望着门口的方向，看了很久。然后低头，看着手里的那叠钱，用双手很慢、很仔细地再次将它们抚平，对齐，收进贴身的衣袋里。

灯亮着，昏黄的光落在货架上，落在那些空了的位置上。她坐在那儿，没动。想起刚才他站在门口等她的样子，她忽然想起来，自己从批发市场回来时天已经黑了。他是什么时候来的？他不知道她什么时候回来，但他一直在等。她坐在那儿，很久没有动。

第二天早上八点，她打开门时，他已经站在门口。还是那件深灰色棉服，领口立着，背着双肩包。看见她出来，他笑了笑。

批发市场很远。他们倒了两趟公交，挤在人群里扛着箱子，回来时天又快黑了。

坐公交时，他让她坐里边，自己站在过道抓着扶手。车晃了一下，他往前倾了倾，站稳了，没碰到她。

她抬头看了他一眼。他望着窗外，像什么都没发生。但她的目光在他脸上停了一下——他的鼻尖不红了。

她想起昨晚他站在门口等她的样子：呼出的气是白的，肩头落着霜。她低下头，没说话。

车又晃了一下，他往前倾了倾，站稳了，差点碰到她。她靠在窗边，看着窗外。车晃晃悠悠的，她看着看着，眼皮慢慢沉下来。困意袭来，眼睛缓缓闭上。

他低头看她。她睡着了，眉头还皱着，呼吸却很轻。车再晃时，她的头往玻璃磕去。他伸手，轻轻挡在她额头与玻璃之间。她没醒，他就一直那么举着。

车到站，他们下车往巷口走。走到巷口，她没直接拐进去，往江边方向看了一眼——天边烧成一片橘红，晚霞未散，江面上也映着那片红，随水波晃荡。

他站在她旁边，顺着她的目光看去。看了一会儿，转头看她——她还在望着江边。

“要不要去那边走走？”他问。

她愣了一下，转头看他，点了点头。他转身往江边走，她跟上去。

江风吹来，有点凉。她把外套拢紧，他走在旁边，隔着半步距离。她穿那件旧棉服，洗得发白的淡蓝色，袖口磨出毛边。衣服有点大，套在身上空荡荡的，显得人更瘦。风吹过时，衣服贴在身上，能看见单薄的肩膀轮廓——她好像又瘦了。

江水在脚下哗哗流淌，一声接一声。天边还剩一点余晖，橘红色的，快要沉下去，从深到浅漫了半边天。江面上也映着那片红，随水波晃荡。

江宇举起手机对着天边，镜头里晚霞层层铺开，像橘红色的光晕，不是浓烈的红，是淡淡的橘红，从深到浅漫了半边天，边缘透出一点薄粉，像一碰就散。

风忽然大了些。知夏抬手按住被吹乱的头发，眼睛微眯，迎着风看江面。碎发飘起又被按回去，夕阳正好落在她侧脸上，染成淡淡的金色。

江宇愣住了。镜头里，她站在晚霞前，侧着脸，头发被风吹起，眼睛望着远方，夕阳的余晖从她身后漫过来，把她的轮廓勾出一道细细的金色边，仿佛她整个人正在缓慢地溶解进那片温软的暖色里。他本应移开镜头，只拍晚霞，可手指却像有自己的意志，在她转头的瞬间，将她与那片光一同框在了取景框的正中央。

“咔嚓”一声……在安静的江风里格外清晰，她转头看他。

江宇放下手机，心跳得厉害。她走过来，凑近一点：“拍了什么？”嘴角弯了弯，“给我看看。”

江宇愣了愣，手机还攥在手里，屏幕朝下：“拍的晚霞，拍得不好。”

她看着他笑了，说“那就下次……给我看吧”然后转回去继续看江面。江宇握着手机站在旁边，心跳还没平复。江风穿过他们之间那半步的距离，带来她身上淡淡的、类似皂角的干净气息，和他自己剧烈的心跳声混在一起。

两人就这样并排站着看江水。晚霞慢慢沉下去，天边的粉一点点变暗，最后只剩一道暗红色的线。

不知过了多久，她转身往回走，他跟上去。走到巷口，她停下来回头看他，嘴角微微漾起一个好看的弧度：“那张照片……别删。”

他愣住了。知夏已转身走进巷子，脚步声越来越远，最后听不见。

江宇站在那儿，看着她背影消失的地方。巷子里很安静，只有远处偶尔传来几声狗叫，还有风吹树叶的沙沙声。他站了很久，然后低头看手机——屏幕还亮着，那张照片还在：晚霞，她，淡淡的粉。她站在那儿，头发被风吹起来。他看了很久，然后锁上屏幕，将手机放回口袋，转身往家走。走了几步，他忽然停下，回头望向巷口——那里空空荡荡，只有路灯亮着，昏黄的光线恰好落在他刚才站过的位置。他在原地伫立两秒，轻轻笑了笑。

回到家时，天已经彻底黑了。他走到书桌前坐下，从口袋里掏出那颗特意留给自己的大白兔奶糖。这时，他注意到手机上有一个两小时前的未接来电，是江澈。他愣了一下，随即回拨过去，电话响了许久，却始终无人接听。

放下手机，他想起上次江澈提起的那个模型，不知道有没有买到。他靠在床边，望着天花板，又一次打开手机，盯着那张照片看了很久。屏幕的光映在他脸上，明明暗暗地跳动着。忽然，他想起她说过的那句话：“别删。”

他愣了一下，嘴角漾起一丝极淡的笑意。他把手机放在枕边，躺了下来，继续望着天花板。窗外路灯的光透进来，在墙面投下一片淡淡的黄晕。不知过了多久，他睡着了，手机还亮着，屏幕上那张照片依然清晰——她站在晚霞里，头发被风轻轻吹起。

窗外，寒冬的夜色浓得化不开；屏幕里，那一抹夕阳的色彩，却仿佛永不落幕。