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第四十二章 划痕（第4页）

“在想你昨晚说的话。‘留下来。就这样。’”沈令仪看着她，“你在走廊里坐了八个小时。”

“嗯。”

“你不累吗？”

“累。”苏见微说，“但你出来了。”

沈令仪伸出手，轻轻触碰苏见微的脸。她的手指凉凉的，从苏见微的颧骨滑到下巴，像在描一幅画的轮廓。

“你的脸，”她说，“有颜料。群青色的。”

苏见微笑了。“昨晚画的。你的手腕。”

沈令仪的手指停了一下。她低下头，看着自己的左手腕。那三道划痕在晨光中显得比昨晚更红一些，皮肤周围的边缘微微肿起来。

“丑。”她说。

“不丑。”苏见微说，“是你的。”

沈令仪抬起头来，看着她。“你总是这么说。”

“因为是真的。”

沈令仪没有回答。她坐起来，穿上睡袍，走出卧室。苏见微听到厨房里的声音——水龙头的声音，锅碗碰撞的声音，煤气灶点火的声音。她躺在沈令仪的床上，看着天花板。天花板是白色的，有一道细细的裂缝，从灯座延伸到墙角，像一条小小的河流。

过了一会儿，沈令仪端着一杯姜茶走进来。她把杯子放在床头柜上，坐在床边。

“给你的。”她说。

苏见微坐起来，端起杯子，喝了一口。温热的，甜中带辣，刚好。

“今天的姜茶，没有加蜂蜜。”她说。

“你吃出来了？”

“嗯。没有加蜂蜜，也很好喝。”

沈令仪的嘴角翘了一下。

苏见微放下杯子，看着沈令仪。“今天下午，去见陈默。我陪你去。”

沈令仪沉默了一会儿。“好。”

窗外，北京的秋天快结束了。银杏叶落尽了，树枝光秃秃的，像一排排伸向天空的手。但天空很蓝，蓝得像被水洗过。阳光从窗户照进来，在地板上画出一个明亮的方形。苍术（猫）跳上窗台，趴在阳光下，眯着眼睛，尾巴一摇一摇的。

苏见微看着那只猫，忽然说：“苍术比你睡得好。”

沈令仪顺着她的目光看过去。“它没有病。”

“你没有病。”苏见微说，“你只是受伤了。不一样。”

沈令仪看着她，那种目光里有某种东西——不是信任，是一种“你怎么什么都知道”的无奈。

“哪里不一样？”

“病了会传染。受伤不会。”苏见微说，“受伤可以好。纸破了，可以修。你教我的。”

沈令仪低下头，看着自己的手腕。那三道划痕在阳光下是暗红色的，像三条细细的河流。

“修得好吗？”她问。

“修得好。”苏见微说，“我们一起修。”

沈令仪沉默了很久。然后她伸出手，握住了苏见微的手。

“好。”她说。